tag:blogger.com,1999:blog-4978163053782181712024-03-14T00:45:01.843-07:00Los cuerpos del carnavalMi función como escritor, es seducirte (Roland Barthes). Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.comBlogger102125tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-40689002626325141782021-04-16T11:41:00.006-07:002021-04-18T16:18:54.487-07:00Catacrésis<p></p><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvJ8o6TPhfpFnllCxDMRi328DZR-bF4WUTpdDUEVexDw1KTJfXMXOhHnMSOJuZ7nca_o5ujsEPEYwauXXtPzGmry6mRLt86llfeqcVyL2Q7o_t6VGITT4GgGHAXXoFE2gzOhwZ0T5OgEML/" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1280" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvJ8o6TPhfpFnllCxDMRi328DZR-bF4WUTpdDUEVexDw1KTJfXMXOhHnMSOJuZ7nca_o5ujsEPEYwauXXtPzGmry6mRLt86llfeqcVyL2Q7o_t6VGITT4GgGHAXXoFE2gzOhwZ0T5OgEML/" width="240" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit; font-size: medium;">Su mirada se pierde por la ventana. Dos brazos mecánicos crecen, paralelos, en un horizonte rojizo. El cielo apenas clareándose con la salida del sol. No pegó un ojo en toda la noche, el alcohol no la dejó dormir.</span></div><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El rugido del motor de un avión la saca del letargo. Entonces, hay aviones, piensa en voz alta, apenas mueve los labios. Estira los dedos y se mira las uñas despintadas. Su mente vuela a París ...el paisaje gris, las hojas húmedas del otoño, la llovizna a orillas del Sena... Si puede vivir en cualquier parte, ¿por qué aún insiste con Buenos Aires? Su último pariente se fue hace un año y en esta ciudad ya no le queda nada. La imagen es recurrente. Sus cuerpos amontonándose en las esquinas, la respiración suya, cerca de su cara... Un recuerdo más que no se cumplió. Recuerdos que nunca sucedieron, dice en voz alta, jugando con la paradoja... </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La luz entra plena por la ventana, el cielo se vuelve celeste. </div></span><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p> </p>Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-4344662087803541452021-04-12T06:17:00.002-07:002021-04-13T03:39:05.932-07:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOAMbz5tj4kjSVgXuA79g_I3yE6OJgMiWYTUj_BGPGdIPgqNkyVK-uBNpoGW3edeXA2sL1mnOUIXD0opY6qAd8T8K3_snDMT6Ej-Y_ePU0Wzjh_cIqluq9P7bR53Y06aK9LO6PjuuvV-Mb/s2048/Entre+rios+y+corrientes+233.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOAMbz5tj4kjSVgXuA79g_I3yE6OJgMiWYTUj_BGPGdIPgqNkyVK-uBNpoGW3edeXA2sL1mnOUIXD0opY6qAd8T8K3_snDMT6Ej-Y_ePU0Wzjh_cIqluq9P7bR53Y06aK9LO6PjuuvV-Mb/w320-h213/Entre+rios+y+corrientes+233.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El río volvió correr como la saliva del perro al sentir el golpeteo de la campana. Era un flujo pequeño pero intenso, de un color espeso que se iba haciendo cada vez más placentero. Se elevó la comisura de sus labios y sus pupilas apenas se corrieron hacia atrás, dejando traslucir el blanco de la esclerótica. La débil corriente eléctrica subía desde los dedos de los pies hasta sus brazos, pasaba entre sus piernas, se deslizaba entre las manos, recorría su pecho y atravesaba su cerebro que es cuando más goce le producía. Su corazón se aceleró igualando el pulso que usó Beethoven para representar a Napoleón exportando la república (antes de arrepentirse). La sinécdoque, juntaba la representación y la vivencia, lo que volvía pero ya no estaba. Sonrió aún más y sus dientes blancos se escaparon entre sus labios. </div></span><p></p>Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-6904063164351327662021-03-28T08:14:00.003-07:002021-03-28T08:14:52.204-07:00<p style="text-align: justify;"> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Se denomina punto de ignición, punto de
inflamación o punto de incendio de una materia combustible al
conjunto de condiciones físicas (presión, temperatura, etc) necesarias para que la sustancia empiece a arder al acercar una fuente de
calor (fuente de ignición) y se mantenga la llama una vez retirada la fuente de
calor externa.</span></p>Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-65277528785973979032020-08-13T06:49:00.007-07:002020-08-13T09:55:12.368-07:00<p><span style="font-size: x-large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6WyyjKbWm5wflMl5evp1bAWAiTs_tdLOctOrlQhk-_GU0cRDQ-Ay0ZfpykaKLM_CWgoaA_12wsmLQEe_cRV4924GXzjfE3fO-ZS4YgCK5W5zipx0UkatfTEf7Aty-vtZp78zG8nRiPWPW/s1000/grafiti.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="1000" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6WyyjKbWm5wflMl5evp1bAWAiTs_tdLOctOrlQhk-_GU0cRDQ-Ay0ZfpykaKLM_CWgoaA_12wsmLQEe_cRV4924GXzjfE3fO-ZS4YgCK5W5zipx0UkatfTEf7Aty-vtZp78zG8nRiPWPW/w410-h164/grafiti.jpg" width="410" /></a></span></div><p><span style="font-size: x-large;">Entonces todo rastro comenzó a desaparecer, como si eliminándolos el pasado fuese a desaparecer. </span></p><p></p><p><span style="font-size: x-large;">-¿Qué haces?- la interpelé -¿no te das cuenta de que eso fuimos, eso somos...-. Me miró sin dar mayor importancia a lo que le decía. </span></p><p><span style="font-size: x-large;">-¿Qué me importa?- respondió y prosiguió como un autómata con una misión que llevaría a cabo pase lo que pase. </span></p><p><span style="font-size: x-large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: x-large;">Caminé unas cuadras sin decir nada, sin embargo no podía dejar de sentir aquella usina interior que se prendía cada tanto, haciéndome volver, llevándome hasta ese mismo lugar, un muro gigante lleno de trazos heterogéneos, cada uno de los cuales tenía un significado preciso... </span></p>Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-90619374187630903742019-12-26T19:06:00.001-08:002020-01-07T03:46:43.172-08:00La voz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqRNRHhDeYsrQ_WMiUuO-W6pPM083IjF3euvhEJm0j_L7oUTCe-UulmtOV4dER7EmBpuJLN8xJhhABI3jbEBYWPFw6rFW0xfMSawT7D0Y22RKMlCRqkodIoNOEVKcSiboWmVgj5PxTmY01/s1600/juan+rulfo+mexico.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="948" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqRNRHhDeYsrQ_WMiUuO-W6pPM083IjF3euvhEJm0j_L7oUTCe-UulmtOV4dER7EmBpuJLN8xJhhABI3jbEBYWPFw6rFW0xfMSawT7D0Y22RKMlCRqkodIoNOEVKcSiboWmVgj5PxTmY01/s320/juan+rulfo+mexico.jpg" width="303" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">"Allá me oirás mejor. Estaré
más cerca de ti. Encontrarás más cercana la voz de mis recuerdos que la de mi muerte, si
es que alguna vez la muerte ha tenido alguna voz". Mi madre... la viva.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: large;">J.R. </span></div>
</div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-83793692122332457152019-08-01T09:20:00.000-07:002019-08-01T09:28:10.841-07:00Nacimiento de una copla<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TmeJIbrhBhTJ3o89AvC5NSklyeW9Ia3zfvEeL7d9AEkyDLHuFaWA5T2SZtnUCbHbccIEvHiGd1EVMyptdt2_3wDHs5iENcPfirw-1rdn8GR9EQNCorpjMpPxT_6mF5dwz7uEO-6aL1-N/s1600/P1050108.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TmeJIbrhBhTJ3o89AvC5NSklyeW9Ia3zfvEeL7d9AEkyDLHuFaWA5T2SZtnUCbHbccIEvHiGd1EVMyptdt2_3wDHs5iENcPfirw-1rdn8GR9EQNCorpjMpPxT_6mF5dwz7uEO-6aL1-N/s320/P1050108.JPG" width="320" /></a></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>Mi gusta la cinta verde<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>Porque es color de esperanza,<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>Pero más mi gusta el locro<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>Porque me llena la panza.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Empanadas,
picante de mote, asado, guisos, locro, hojas de coca, chicha, vino, jugos,
arroz con pollo, kalapo, cordero, cigarrillos. Una combinación de olores y
colores maravillosa a punto de ser ofrecidas a la tierra. El viento se
encuentra tan ausente que los secretos están prohibidos. Junto al pozo dejo dos
cartones de vino Toro -uno tinto y otro blanco, para evitar la monotonía- que
compré antes de venir en el único mercado abierto. El pueblo quedó desierto, en
las calles solo restan algunos burros perdidos. Una vez más en la cancha de La
banda -como si el fútbol sirviera de marco general para todos los intercambios-
con un sol de Agosto que raja la tierra y hace necesaria una media sombra para
no terminar todos como charque. Es el primer domingo de Agosto y comienza la
convivencia por la pacha. Hugo y Delfor están parados frente a un altar
improvisado, con sus sotanas blancas intercaladas por unas franjas coloridas
bordadas con motivos originarios que les dan un aire festivo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Todos se separan
por comisiones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Que nadie quede sin comisión- dice Delfor, viendo a algunas personas
que, como yo, todavía pululan sin grupo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Voy a dar a la
comisión de Cáritas, solo porque me encuentro a la profe Mirta que me dice
-quedáte acá-. Mirta es una antigua maestra salteña, conocida por todos, que
vive en Iruya hace cientos de años, y la encargada de explicarme el funcionamiento
del ritual,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-esto es una mezcla entre los viejos ritos incaicos, y los ritos
católicos, un… hay una palabra para eso- me mira para que la ayude. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Sincretismo- le respondo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Eso- me dice -un sincretismo. Esto es energía cósmica, se ofrece a la tierra
porque luego se transforma en energía que vuelve, nosotros nos comemos a la
tierra y sus productos y más tarde la tierra nos va a comer a nosotros y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vamos a volver a ella. Por eso se abre el
pozo, a sesenta centímetros de profundidad, y se depositan los alimentos, en
agradecimiento, para devolverle- se lleva ambas manos a la cara y se baja los
anteojos de sol, para mirarme directamente. -Las ofrendas se dan siempre en
pareja, por eso hay que pasar de a dos y juntar ambas manos al ofrecer la
comida. Al final de la ceremonia se cubre el pozo con una piedra y al año
siguiente se destapa. De acuerdo a cómo se vea así va a ser el resto del año.
Si la piedra está húmeda es momento para sembrar o gastar, si la piedra aparece
seca mejor cuidarse y guardar-.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Por el cielo se
cruza un conjunto de tres nubes, apenas visibles pero que sirven para disminuir
la fuerza de los rayos solares por unos minutos. Ni siquiera son capaces de
emitir alguna sombra pero generan una sensación extraña, como si algo fuera a
suceder. Yo pienso en esa dualidad de las costumbres de las que habla la profe
Mirta, en esa relación incierta en la que todo vuelve, en la que nada termina
nunca, en la que las oposiciones no son tan marcadas como la cultura occidental
quiere mostrar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El padre Hugo
nos mira desde el altar, como diciendo, ya es hora, y Mirta vuelve su mirada al
grupo y con una voz pausada y muy dulce, dice:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Bueno, lo que tenemos que hacer ahora es leer este pasaje (mostrando
unas hojas volantes que nos reparte a todos) y después debatir, ¿quién quiere
leer?-.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Se ofrece una
mujer de unos cincuenta años aproximados con unos lentes angostos y marcos
negros. El pasaje seleccionado es del evangelio según San Juan, capítulo sexto,
refiere al alimento para saciar el alma en pos de la mediatez individualista y
a la trascendencia, y culmina con las palabras: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">yo soy en pan de la vida. El que viene a mi jamás tendrá hambre: el que
cree en mi jamás tendrá sed”</i>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El sonido de la
lectura de la mujer en el silencio del valle me traslada a mi niñez y a la voz
de la radio los domingos, el relato perpetuo del partido de fútbol rompiendo la
monotonía y la eternidad de los domingos. Acaba la lectura y nadie dice nada.
Mirta abre los brazos, esperando opiniones. Silencio. Pasan varios segundos más
y nada. Está todo tan calmo que ni siquiera se escucha el sonido del viento.
Entonces yo (solo a los efectos de eliminar otro silencio incómodo) digo:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-El pasaje refiere al alimento como un medio para saciar necesidades
espirituales, dejando de lado las materiales-. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Claro- asiente Mirta. Entonces, una cholita con un vestido rojo plateado
incandescente y un pañuelo que le rodea la cabeza y parte de la cara, se anima
tímidamente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Somos egoístas, no nos gusta compartir, lo queremos todo para nosotros
mismos-.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Resulta curioso
escuchar esas palabras en personas que están dejando lo poco que tienen
alrededor de un pozo cavado en uno de los ángulos de una cancha de fútbol en
medio de la nada, para compartir con la tierra y con el resto de los presentes.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Todavía puede
verse aquel conjunto de nubes, pero, ya lejos, no sirven para aliviar el sol y
sus rayos amenazantes nos dejan rehenes de la media sombra. Otra chica, mucho
más joven, de unos quince o dieciséis años, vestida con un jean y una campera
verde Adidas, dice:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-El pasaje habla sobre la comida y la importancia del alimento como
espíritu, de compartir con todos y con la pacheta-. Mirta lo anota y me
pregunta,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-¿Cómo era eso que dijiste?- me avergüenza un poco. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-No me acuerdo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las reflexiones
se van anotando con un marcador negro en una lámina amarilla que el padre
Delfor leerá más tarde, durante una misa, también producto del sincretismo, que
nunca podría ser comprendida en una catedral urbana.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 2.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Ahora tenemos que escribir una copla- vuelve a decir Mirta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">A diferencia del
debate sobre el evangelio, como si fuese un terreno sobre el que se sienten
mucho más cómodas, son varias las que se ofrecen para hablar. La misma chica de
campera verde que había hablado antes, recompone una que sintetiza maravillosamente
el debate anterior: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Pacha,
santa tierra</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">No
me comas todavía,</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Mira
que soy jovencita</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Tengo
que dejar semilla.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Es una copla
clásica, sin embargo todos actúan como si fuera la primera vez que la oyen.
Mirta la anota en la cartulina, como anota todo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las nubes
desaparecieron por completo sin dejar rastro. El sol sigue apuntando sus rayos
quemantes de un fuego abrasador amenazante. Comienza la misa por la convivencia
y los padres dejan lugar a una mujer oscura con una voz honda que recita la
copla en homenaje a la pacha.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<br />Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-49415222431853064002019-05-07T07:14:00.000-07:002019-05-13T07:35:57.438-07:00Monedas<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pasa una vez más a mi lado. <i>Me pueden dar una moneda para comprar algo para comer... </i>Camina recto, sin siquiera mirar a los pasajeros, como si no quisiera. Una repetición mecánica, sin vida, sin ninguna clase de compromiso -la cabeza gacha, mirando al suelo-, de tenerlo posiblemente no resista demasiado. </span><span style="font-size: large;">Si existe algo que ha logrado este sistema es eliminar el autoestima hasta destruir cualquier cosa que se parezca a la humanidad, y la única forma de soportarlo es la enajenación completa de sí mismo.</span><span style="font-size: large;"> De este modo todos jugamos el juego de la no-videncia, dosificando la culpa. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Tendrá sesenta y largos -quién sabe menos, la pobreza tiende a exagerar los años-, sus piernas son tremendamente delgadas, hasta el punto que sus pantalones de tela cuadriculada casi bailan a su alrededor. Camina cual autómata, con una mano estirada, a la vez que pide, emitiendo un sonido monocorde que repite una y otra vez la misma frase. Tengo que confesar que ese paso inalterable y vacío, hasta me da cierta bronca y ganas de golpearle la cabeza y despertarla de aquella especie de trance. Otra de las cosas que logra este sistema es enfrentarnos unos a otros ante la menor fragua en relación a la estética y el quiebre de las prácticas legítimas, como si, de alguna forma, sin necesidad de expresarlo, los ideales del darwinismo social estuviesen siempre presentes.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No se me ocurre pensar si tiene familia o alguien que pueda preocuparse por ella, por un momento se me ocurre que es simplemente el producto de algún tipo de esquizofrenia (como si ello cambiara algo). Desaparece en el vagón de adelante. En el interín aparece un ciego vendiendo carilinas. Éste tiene un modo extraño de parlamentar, exagerando las eses intermedias, eliminando las finales, y sobrepronunciando la ere. <i>Veinte pessssssso</i>. Su parlamento es claramente un juego, a la vez que su estrategia -la contracara de la mujer-, posiblemente su ceguera lo haya acostumbrado a sobreponerse desde el nacimiento. Lo de la mujer podría ser circunstancial, producto de la crisis actual, vaya a saberse qué clase de pasado tuvo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Aparece nuevamente, su andar es veloz, mas rápido que el general de quienes piden limosna, <i>Me pueden dar una moneda... </i>Su mano estirada, más señalando el rumbo de su paso que cumpliendo la función proyectada. Quizá no soporte la verguenza, quizá realmente haya tenido un pasado burgués o de clase media y ahora se vea en una situación que jamás soñó. Pasa una cuarta y una quinta vez, sin cambiar un ápice la frase ni el tono de voz, es un canto repetido, automatizado, que la ayuda a no pensar pero que carece absolutamente de efecto. Es un ente al que nadie mira, podría ser un perro o una mosca y daría lo mismo. Yo subí en Núñez, posiblemente antes haya pasado algunas veces más. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">En Beccar se abren las puertas del tren, la veo salir y caminar por el anden, posiblemente haya tomado consciencia de que no ha recibido absolutamente nada (alcanzo a divisar el quiebre en la mirada disimulada hacia su mano, aún extendida, vacía) y tampoco vaya a recibir en lo que resta del trayecto hasta Tigre, menos en la vuelta hacia Retiro. Sus ojos se humedecen. Nadie más que yo parece percibirla. La anestesia posiblemente esté ligada a una cuestión estadística. Camina hacia el norte de la estación, hasta ubicarse por delante de la formación (tengo que apoyar la cabeza contra la ventana para no perderla de vista). Es temprano pero el sol ya brilla en su escalada produciendo unas sombras alargadas que se reflejan sobre las vías. Camina más aprisa, como si repentinamente se hubiera acordado de algo o tuviera un asunto pendiente. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Las puertas del tren se cierran</span><span style="font-size: large;"> y una vez que alcanza cierta velocidad -haciendo su marcha irreversible-, la veo hacer </span><span style="font-size: large;">uso de unas fuerzas -quizá las últimas que le restan- que siquiera sospeché que tuviera, y </span><span style="font-size: large;">balancear su cuerpo ínfimo hacia adelante. </span></div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-7214599321859560072019-02-23T07:07:00.000-08:002019-02-23T07:07:04.142-08:00Piernas de bailarina<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Su cuerpo jadeaba entre penumbras y
su silueta se enmarcaba a contraluz, en ascenso y descenso, encima del mío. Un
rayo de luz se filtraba entre las rendijas de las persianas y se incrustaba en
su abdomen, casi a la altura de su obligo, dibujando una línea recta que corría
sobre sus costillas. La persiana permanecía cerrada, simulando la noche. Su
cintura, estrecha, se ensanchaba hacia su pecho y culminaba en unos pezones
pequeños, puntiagudos y abismales. Su cuerpo era voluminoso y perfectamente
simétrico, sus piernas largas y musculosas. –Piernas de bailarina- me
dijo una de las veces -así los fui engañando a todos hasta transformarme en
esto-. Me gustaba ver su pelo caer alrededor de su cuello y perderse entre sus
tetas, era negro, largo y delgado, y cuando acabábamos daba la impresión de ser
un mar revuelto. Hacía juego con sus ojos -con su brillo opaco-. Jadeaba, su
respiración asmática se intensificaba y por momentos emitía esos gritos casi
desesperados que sentía junto a mi oído y me excitaban tanto. Me gustaba
recorrer su cuerpo a mordiscones, hasta hacerla casi doler, también mirarla,
casi ausente o en tercera persona, como si nunca pudiera abandonar mi condición
de voyeur. Me encontraba bajo los efectos del enamoramiento, esa fase en la que
hasta los defectos se perciben como virtudes y en la que uno se pone
inevitablemente cursi (aunque <i>cursi sea lo
que no se comparte</i>). Me abstraía y miraba su imagen desde lejos, como si no
estuviera ahí, o simplemente pudiera disociarme y ese rayo de luz que se
incrustaba sobre su abdomen<i> </i>fuese un
punto de fuga que develaba una dimensión irreal. <i>Piernas de bailarina</i>. Pienso en Galatea y en Pigmalión proyectando
sus deseos en la piedra a la que había dado esa forma perfecta, en las palabras
de Afrodita, al sentir que la más bella de todas sus estatuas comenzaba a
calentarse; <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 200%;">“Aquí tienes la reina
que has buscado… mereces la felicidad”.</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman", serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Pigmalión, posiblemente el más
inconformista de todos, poniendo fin a su insatisfacción, realizándose en su
narcisismo, como si la solución no estuviera en la resignación, en la
aceptación de la neurosis constitutiva –de la que gustan los psicoanalistas–,
sino en la fe y la tenacidad. El salto al vacío, en ese dejarlo todo, opuesto
al conformismo, que lo iguala con Abraham o con Holderlin, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">allí donde crece el peligro, crece también la salvación</i>. O quizá
todo eso no sea más que una construcción retroactiva o una fantasía que se posa
sobre la comodidad posterior a nuestro acto sexual, ya que lo mejor de todo
venía después, en el placer que sentíamos conversando y estando juntos, aún
sobre la cama, esclavos de nuestros cuerpos agotados, o en el café de la
esquina.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-5006886437410951182019-01-19T17:44:00.003-08:002019-01-19T17:44:41.910-08:00<span style="font-size: large;">Un blog más, </span><br />
<span style="font-size: large;">dejado al azar, </span><br />
<span style="font-size: large;">frente al recuerdo </span><br />
<span style="font-size: large;">como única excusa. </span>Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-38925942113591916202019-01-14T06:31:00.000-08:002019-01-14T06:31:34.528-08:00La fe<span style="font-size: large;">(Fragmento Erebo)</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">El
perro seguía arrinconado mirándome. Le até la soga al cuello y lo saqué a pasear.
Se lo notaba contento. Salir es lo único que le gusta, no sé qué es lo que hago
con ese perro. Caminamos bastante, casi media hora. Cuando estábamos por llegar
a Virrey del Pino me encontré a Federico.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Se
mostró contento de verme. Aún no puedo darme cuenta si está jugando o es que
realmente se transformó. Lo miraba con desconfianza y él lo notaba.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Y
ese perro?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Lo
encontré por ahí-. El perro se había encariñado con Federico, que se puso a
acariciarlo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Parece
simpático. ¿Dónde lo encontraste?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Por
Cabildo. Si lo querés, te lo regalo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-No
seas malo, mirá qué bueno que es. ¡Lo ataste con una soga, animal! Comprale un
collar, pobrecito-. No lo reconocía realmente. En otros tiempos, Federico no
tocaba un perro ni con un palo y ahora ahí estaba, jugando con él en medio de
la calle.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-La
última vez no pudimos hablar -me dijo-, me estabas por contar algo. Te invito un
café, espero que no salgas corriendo esta vez-. Nos reímos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">Nos
sentamos sobre la calle, en Pepper, en la esquina de Ciudad de La Paz y La
Pampa. Pasamos un rato en silencio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Me
mirás raro -me dijo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Raro?-.
<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="page104"></a><span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;">-Sí,
con desconfianza -suspiré.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Y,
Fede, cómo querés que te mire… estás tan… transformado… <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿La
gente no cambia, acaso?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Sí,
cambia, qué se yo… ¿pero tanto?-. El sol estaba tan fuerte y tan brillante que
la luz me molestaba a los ojos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Vos
te acordás cómo estaba?-. Asentí con la cabeza. -Caí preso por entrar a robar,
estaba desesperado, necesitaba plata. Así y todo no aprendí, seguí jodiendo
hasta que…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Hasta…?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Hasta
que me pegué el bicho-. Me sorprendí enormemente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Te
agarraste sida?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Qué?
¿No sabías?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-No.
¿¡Cómo carajo iba a saber!?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Bueno,
ahora sabés. Igual estoy muy bien, hoy no es tan jodido, y hasta podes hacerte
famoso -nos reímos-, pero ni así aprendí, recién aterricé cuando me
atropellaron. ¿Eso sabías…?-. Sabía, pero ni siquiera me acordaba. Lo había
atropellado una ambulancia. Estuvo cinco días internado en el hospital de
Vicente López. -Después del accidente tuve la suerte de que me internaran en
una clínica de rehabilitación. Fue un drama, a mi vieja la quería matar, la
acusé de cualquier cosa, estaba desquiciado. Empezaron a decirme que me había
querido suicidar, que había sido un acto inconsciente y pelotudeces así,
realmente no sé, para mí fue un accidente y punto, cruzaba Libertador y me
llevaron puesto, hoy tiendo más a pensar que así lo quiso Él, dijo señalando
hacia arriba-. Odio esos comentarios.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Y
cómo fue que te convertiste en…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Pastor?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Sí.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-En
la clínica había un hermano, era enfermero. Al principio me hablaba, no le daba
bola, imaginate. El tipo me hablaba de Dios y yo lo único que quería era
rajarme de ahí como sea y conseguir algo que meterme. No aguantaba más, no podía
hablar con nadie, tenía ataques de angustia, de rabia, no te podés imaginar lo
que es la abstinencia. Me tenían que atar a la cama. Me venía con eso y lo
sacaba cagando. Después se me ocurrió que podía usarlo como estrategia, es una
idea bastante común en esos lugares, te cuento. Sin embargo funciona y los
médicos lo saben bien. Entonces empecé a escucharlo. Para los especialistas de
la clínica la fe se torna en algo fundamental, todo el tiempo te machacan con
ese tema y te lo dicen, la fe es lo único que puede hacer recuperarte. Los veía
como a unos estúpidos, al principio me parecían unos enfermos. Pero así fue que
empecé a pensar en engañarlos, hacerme el devoto podía traerme buenos
resultados-. Hizo una pausa para sorber el café. -El enfermero se llamaba
Francisco -siguió. -Empecé a escucharlo, le pedí que me diera cosas de la
Biblia para leer, me regaló una Biblia, estaba dispuesto a aprenderme los sermones
de memoria si era necesario para salir de ahí. Teníamos largas conversaciones,
se quedaba después de su turno solamente para hablar conmigo, un trabajo de
hormiga, el que hizo. En ese momento creía que lo estaba usando. Cuando pienso
en eso me río, me siento un cazador cazado. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Arrodíllate,
di plegarias, has que crees y empezarás a creer</i>. Me pasó un poco eso, aprendí
la fe. Realmente la necesitaba para salir. Sin fe no vamos a ningún lado. Y
mirá que no te estoy hablando de Dios, eh.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Realmente
creés en Dios?-. Admiro a quienes tienen verdadera fe. Sin embargo, Federico
puso cara de no estar tan seguro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Mirá
-hizo una pausa. -Obviamente no puedo decirle esto<a href="https://www.blogger.com/null" name="page105"></a> a los
hermanos, menos a los fieles porque se me complicaría, pero a vos sí. Lo
importante no está tanto en creer o no en Dios sino en tener la voluntad de la
fe. Vos imaginate nada más, si este mundo realmente no tuviera ningún sentido,
si estamos acá para hacer nada, teniendo en cuenta que en unos años nos vamos y
nos envuelve la eternidad… ¿Vos realmente pensás que existe alguien, una sola
persona, acaso, que pueda afrontar la vida de ese modo?-. Me quedé
reflexionando. Siempre tuve muchas dudas al respecto. En ese momento me
vinieron a la cabeza todas las charlas con Mariano, sobre todo cuando empezamos
a leer a Nietzsche. Sin embargo, ahora que lo veía mintiéndose… -Es demasiado
trágico semejante destino, no existe una sola alma capaz de sobrellevar un peso
semejante, y el que te dice que sí te está mintiendo. Uno necesita creer en
algo. Y eso que, te repito, ni siquiera te estoy hablando de Dios, o de mi
Dios, te estoy hablando de todos los pequeños dioses que uno se construye para
seguir adelante, para poder vivir, la luz, la verdad- hizo una pausa para
acomodarse el pelo -toda verdad, aunque sea la más pequeña, es producto de la
fe. Si realmente viviésemos en un mundo tan escéptico y tan… -hizo otro silencio
para pensar-…vacío como muchos presuponen, no podríamos siquiera pensar en la
existencia de verdad alguna, por más ínfima que sea. Nos mataríamos unos a
otros, no sobreviviríamos ni media hora en este mundo, no crearíamos un
lenguaje, ni un arte, ni una cultura, ni nada. El hombre es fe, es pura
creencia. Sin creencia no hay nada-. Hay que aceptar que Federico se había
superado bastante como orador y casi estaba logrando convencerme.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Pero
no pensás que uno puede creer en otras cosas también, que no sea un dios?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Mirá,
vos podes llamarlo como quieras, pero todo eso en lo que vos ponés tu creencia,
ya forma parte de algo que está más allá, o que ponés más allá, forma parte de
lo trascendente. Luchá por la igualdad de derechos si querés, y ya estás poniendo
una verdad trascendente ahí. ¿Quién dice que somos todos iguales o que debemos
tener las mismas oportunidades? Nadie, y sin embargo ahí están quienes lo
asumen y así viven-. El perro empezó a hacer unos quejidos, como si pudiera comprender
algo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-No
sé, me da un poco de miedo todo eso, cómo lo pensás. Entonces sería todo igual
para vos…<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Miedo
a qué te da? Dios es un mensaje de bondad, de solidaridad también. ¿Por qué te
pensás que existieron y existen los curas tercermundistas, por ejemplo?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Miedo
a la culpa, a que tu dios me encierre en la culpa, vos hablás de la fe como si
fuese alguna clase de liberación, sin embargo yo lo veo como una idea de
castración.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Sinceramente,
ni siquiera lo veo como una liberación, lo veo como la única posibilidad, y yo
soy la consecuencia de eso. Vivir pensando solo en esta vida es morir acá
mismo. Mirar la trascendencia te permite vivir y gozar, proyectar. Sin esa
trascendencia no existe ningún proyecto posible.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-No
está bueno hacer generalizaciones de tu caso particular, Federico. Además, vos
les andas vendiendo un cuento a tus fieles.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Yo
les doy lo que quieren escuchar, les administro la fe de manera que la puedan
procesar, les enseño a creer en algo más allá, a salirse del puro sí mismos,
les enseño una idea trascendental. No todos podemos hablar de la angustia de la
eternidad y la necesidad de la fe para no morir ahora mismo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Entonces
les mentís.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-No
les miento; los ayudo a vivir.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/null" name="page106"></a><span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;">-Hay
algo que no me cierra, más cuando veo cómo terminan todos en esa iglesia en la
que vos participás, con ese moralismo exagerado que sirve más para dominarlos
que para liberarlos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Nada
es perfecto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Ni
siquiera creés en la eternidad o en el perdón.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-La
eternidad y el perdón son lo mismo, son parte de la fe.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-¿Qué
me dirías si te dijera que maté a algunas personas?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Que
te volviste loco, que estás perdido, que necesitás encontrar la fe.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 200%;"><span style="font-size: large;">-Mmm.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-10761075348560667042019-01-08T20:54:00.001-08:002019-01-08T20:54:18.794-08:00<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;">Hey you, </span></i></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"> out there in the cold</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"> Getting lonely, getting old</span><br style="background-color: white; color: #222222;" /><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></i></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; color: #222222;"> Can you feel me?</span></i></span>Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-126989968336865792018-06-18T09:12:00.001-07:002018-06-18T09:12:19.835-07:00Calidiario<br />
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Lunes 21-2</span></b></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
A eso de las ocho me llama Mauricio, que me prepare que a las nueve
pasa por mí. La llamo Pao para despedirme. Bajo a buscar algo para
desayunar y mirar por última vez Siloé que por alguna razón me
produce cierta fascinación. La imagino a Liz ahí perdida, con su
cuerpo pequeño pero su frente en alto, sin detenerse jamás a mirar
hacia atrás.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Mauricio aparece con el auto de su viejo y en menos de veinte minutos
llegamos a la terminal terrestre, nos despedimos fraternalmente y le
agradezco por todo. De ahí tomo el bus hacia el aeropuerto. Cuando
llego el puesto de Tame aún está cerrado, recién abre las diez y
media y mi vuelo recién sale a las dos de la tarde. Gasto mis
últimos pesos colombianos en una lasagna de carne y una gaseosa que
me cuestan como dieciséis mil pesos. Espero sentado hasta que se
abre el sector de vuelos internacionales. La espera se hace
interminable. Por uno de los ventanales miro por última vez las
sierras caleñas recortadas entre un cielo celeste, apenas atravesado
por algunas nubes. Dejar Cali me produce mucha tristeza. Amo Cali.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Una y media embarcamos. Tengo terrible temor a volar y hace un par de
años descubrí que sólo puedo hacerlo escuchando Sweet Child o´mine
de los Guns ´n Roses. Cuando saco mi mp3 me doy cuenta que al grabar
tanta música colombiana tuve que borrar algunas cosas y entre éstas
estaba este tema. El avión ya está al borde de la pista de despegue
y me atraviesa la desesperación. Pongo lo primero que me viene a
mano, un tema de Totó la Momoposina, con ritmo Mapalé, bastante
movido pero que no me produce el mismo efecto. El despegue se
transforma en algo terrorífico.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
El avión es un Embraer ciento setenta y se mece como si estuviese
fuese una cuna. Por momentos los motores parecen apagarse y casi
puedo sentir que disminuye la velocidad de un modo que me causa
terror. Me mantengo atento a cada sonido, volar me produce mucho
estrés y me mantengo todo el tiempo alerta con la fantasía de que
mi actitud es capaz de modificar algo de lo que sucede en el avión.
Bajo nuestro se observa un mar azul inmenso que se pierde en el
horizonte de un lado y del otro culmina en una costa
verde-amarillenta que nunca se pierde de vista.</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><b>Esmeraldas, Ecuador</b>.</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
El aeropuerto de Esmeraldas casi se encuentra sobre la playa. El
calor es intenso y húmedo. Me gusta el calor, más que cuando es un
calor cercano al mar. El aeropuerto es pequeño, consta de un solo
salón en donde se hacen migraciones y se despachan los equipajes.
Nos dejan una hora formados en fila esperando que lleguen los
operarios de aduanas. Finalmente hago mi ingreso formal en Ecuador y
salgo a una playa de estacionamiento al borde de la ruta que conduce
a Esmeraldas. Los taxistas ahí estacionados me quieren cobrar diez
dólares hasta la terminal terrestre, me parece una locura. Para
peor, me dicen eso y se ríen, comienzo a extrañar el trato de los
colombianos, posiblemente el país con la gente más hospitalaria del
continente.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Camino hasta la salida del estacionamiento y un taxista me dice que
está esperando gente, que si lo espero un poco me cobra cuatro
dólares. Al costado hay un micro que va directo a Mompiche. Espera a
los turistas que van para el Decameron -un complejo hotelero inmenso
en las afueras de Mompiche-. Le pido al chofer que me lleve, que voy
para Mompiche, que me ahorraría un gran viaje, pero la encargada del
micro, una mujer con pantalón y saco oscuro, los ojos delineados y
los labios pintados de un rojo áspero, me dice amablemente que no
puede porque se le arma lío con la cooperativa de los taxis que
esperan afuera. Le respondo que puedo esperarlos más adelante pero
no hay caso. Finalmente engancho a un motociclista que me lleva por
tres dólares hasta la terminal de buses. El paseo resulta mucho mas
agradable que en taxi, lo único que temo es perder alguna de las
mochilas, el tiple o la gorra, por el camino. El motociclista tiene
hasta la amabilidad de detenerse sobre al puente que cruza el río
Esmeraldas para que pueda observar a algunos chicos que se tiran de
clavado al agua. La correntada es intensa y lo que hacen como una
gracia podría tornarse fácilmente en una tragedia.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
La población de Esmeraldas es mayormente negra, es una región
afrodescendiente, al igual que Buenaventura en Colombia, uno de los
tantos puertos que servían de entrada a los esclavos a los que
llevaban a la zafra, desde donde se distribuyeron los ritmos
africanos en seis ocho -el instrumento predominante es la marimba de
chonta- y en marzo se hace un festival muy importante.</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
En la terminal pregunto cómo llegar a Mompiche, me tratan bastante
mal. Una mujer me indica que tome un bus que va hasta Muisne, que
después tengo que tomar otro, pero no me sabe decir más. En Ecuador
por lo general lo que la gente no sabe se lo inventa, por lo que hay
que andar con cuidado. Finalmente, me subo a uno de los buses, más
por intuición que por conocimiento. En Ecuador las empresas de buses
son cooperativas y eso hace que éstos estén bastante personaizados,
con adornos, espejitos y luces por todas partes. Ni hablar de la
música a todo volumen, generalmente horrorosa. El tipo a mi lado se
llama Freddy, me cuenta que vive en Atacames pero que viene de San
Lorenzo, de visitar a su familia. A los diez o quince minutos de
viaje nos frena un retén militar y puedo ver que Freddy se mete algo
en el cierre del pantalón. La piel de su rostro se contrae y su
gesto se pone algo serio. Bajamos del bus y los milicos nos palpan a
uno por uno, supongo que buscan drogas provenientes de Colombia o
algo así. Volvemos a subir al bus y Freddy se saca el paquete del
pantalón, es una bolsita negra en forma rectangular. Se lo nota mas
relajado. Nos miramos y esboza una sonrisa cómplice, espero que me
cuente algo pero no dice nada y prefiero no preguntar. Todavía nos
quedamos un rato más en el retén, los milicos se entretienen con el
bulto de una mujer envuelto en rollos y rollos de nylon, cuando
terminan de desenrrollarlo y no encuentran mas que ropa que la mujer
tiene intenciones de vender en los puestos de ropa de Atacames, nos
dejan proseguir el viaje.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Freddy se baja y me ofrece quedarme en su casa, pero tengo ganas de
algo mas tranquilo. Al salir de Atacames el paisaje urbano se pierde
definitivamente y se vuelve completamente frondoso, lleno de verde,
por momentos la carretera se transforma en un hilo angosto de asfalto
invadido a ambos costados por la selva. Detrás nuestro viene otro
bus que se pone a correr carreras con el nuestro como si fueran dos
cartings y no dos aparatos de veinte metros de largo, quince
toneladas y con treinta o cuarenta personas a bordo. Finalmente
algunos de los pasajeros le gritan a chofer que se deje de pendejadas
y se tranquiliza. El paisaje se va oscureciendo al mismo tiempo que
el sol desaparece en el mar que por momentos queda al descubierto
entre la vegetación.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Cada tanto le pregunto en vano al chofer cuánto falta y siempre me
responde lo mismo: -ya llegamos-. Un guayaco me escucha y me pregunta
si voy para Mompiche. Se llama Luis. -Yo también -me dice -nos
bajamos acá- y prácticamente me arrastra consigo (es un paraje al
que le llaman Tres vías) y me hace subir a otro bus que va para
Muisne (la capital del cantón) que parte enseguida. Viajamos
alrededor de una hora mas, la oscuridad es cada vez mayor y desconfío
que estemos yendo hacia el lugar correcto.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Ya somos cuatro cuatro los que vamos a Mompiche: Luis, yo, y dos
españolas, los únicos que quedamos en el micro. Luis nos hace
bajarnos al borde de un camino de tierra en medio de un descampado en
donde hay otro grupo de personas esperando. A esa altura ya somos
como diez. Está completamente oscuro y se escucha una infinidad de
cantos provenientes de toda clase de insectos.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
-Mompiche queda a algunos kilómetros para allá-, dice Luis
estirando su brazo y su dedo índice.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
-¿Y por qué no caminamos?- pregunta una de las españolas.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
-Por acá hay serpientes- responde Luis -no es conveniente-.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Nunca supe bien la diferencia entre vívoras, serpientes y culebras.
Yo me imagino que a lo sumo en el camino debe haber alguna que otra
culebra, sin embargo, serpiente suena más dramático y al tipo se le
nota cierto tinte telenovelezco. De todos modos, prefiero no decir
nada. Uno del grupo es un canadiense llamado James, no habla una sola
palabra en español y me resulta algo cómico verlo en esa situación,
a quince mil kilómetros de su ciudad, sin transporte, a oscuras,
prácticamente en medio de la selva esmeraldeña y sin saber ni
siquiera decir gracias.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
-Tenemos que esperar, o rogar, que pase algún carro y tenga ganas de
llevarnos- sigue diciendo Luis, con una sonrisa -transporte a esta
hora ya no hay-.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
Todos lo miramos sin saber si nos está tomando el pelo. Finalmente,
pasa una camioneta que nos lleva a todos a cambio cincuenta centavos
por persona.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Mompiche es un pueblito pesquero de no más de dos cuadras que entran
hacia el mar y otras dos que se extienden para cada lado, muy rústico
y muy tranquilo y con muy poca iluminación. Con James ya nos hicimos
amigos y caminamos un rato buscando alojamiento. Nos quedamos en el
hostal el Erizo por siete dólares cada uno. Me pego una ducha y
salimos a cenar. Pido un ceviche (mi comida favorita) que cuesta
cuatro dólares. ¡Me lo traen caliente! Nunca había comido un
ceviche caliente! Acá al parecer es bastante normal pero se llama
encebollado. No entiendo por qué si les pido ceviche me traen un
encebollado, de todos modos está riquísimo.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Conocemos a Carlitos, un mompicheño, mulato, muy fibroso, con las
orejas tan salidas hacia afuera que parece un duende, nos ofrece
marihuana. Carlitos es un personaje de cuento, de una rapidez mental
envidiable y con un don tremendo para contar historias. Se ríe todo
el tiempo y anda con un celular Blackberry que no funciona para todas
partes. Nos cuenta algunas cosas sobre su vida con cierto aire de
triunfo, generalmente historias con mujeres europeas con las que tuvo
alguna clase de affaire, que llegó a casarse con una suiza con la
que se fue a vivir a Europa pero se deprimió y decidió volverse,
etc. Uno no puede saber si lo que cuenta es cierto o se lo está
inventando (posiblemente sean exageraciones de hechos verídicos)
pero la forma en la que pone el cuerpo en sus relatos hace que uno
quede atrapado. Como si fuese un trovador medieval, al tiempo que
cuenta sus historias, se van reuniendo algunos viajeros en derredor,
entre ellos Kairo, otro argentino que vive en las Islas Baleares, con
el que más adelante vamos a pasar una parte del viaje juntos.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Aparece Renato, otro mompicheño, también mulato, amigo de carlitos.
Sus brazos se mueven para todas partes, frenéticos, se acerca y se
aleja varias veces como si no pudiera estarse quieto un segundo.
Tiene un tic nervioso que lo hace estirar los labios y contraer los
ojos compulsivamente cada quince o veinte segundos. En la mano tiene
una lata de cerveza, nos ofrece. Le doy un trago y siento un líquido
denso que me quema la garganta. Se ríe desaforado, Renato tiene una
risa algo siniestra. No es cerveza. -Sangre de mi tierra- dice,
refiriéndose al trago. Es un destilado de caña de lo peor,
fuertísimo. Para mostrarnos la concentración de alcohol, Carlitos
derrama un poco sobre una roca y le da fuego con un encendedor. Se
enciende una llama de color azulado. Renato y Carlitos vuelven a
reírse. Más tarde Carlitos me pide que lo acompañe hasta su casa
para buscar algo de fumar. Vive en una especie de torre construida
con maderas y caña, sobre un local de jugos. Es un cuarto pequeño
con una concentración de calor importante. Saca una pipa en la que
mete un polvo de un color madera semejante al azúcar. Cuando estoy a
punto de pitar me dice que es bazuko, -lo que ustedes llaman paco-.
Lo rechazo. Me dan escalofríos. Vuelvo donde están James y Kairo y
les cuento. James no entiende nada de lo que digo. Renato le ofrece a
James ir a fumar a su casa y le digo que tenga cuidado con lo que
fum. Renato se muestra enojado.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Me quedo conversando con Kairo, me cuenta sobre su vida en
Formentera, que vende ropa importada de la India en los meses del
verano. Damos una vuelta por el pueblo, en la calles ya no queda
nadie. Lo único que hay abierto es una panadería, a la entrada del
pueblo, nos pedimos un café con un pedazo de torta de banana. Cuando
vuelvo al hostal lo encuentro a James en calzoncillos, casi
agonizante, tirado en una de las hamacas sobre el balcón que da a la
calle.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="background: transparent; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; page-break-before: auto; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
-Sangre de mi tierra- repite, totalmente borracho.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="background: transparent; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
-¿Fumaste bazuko?- le pregunto.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="background: transparent; line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 0; widows: 0;">
<span style="font-size: large;">
-No- responde -pero el negro se enojó-.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-34164251518489291052018-06-12T08:49:00.001-07:002018-06-12T08:49:17.272-07:00Calidiario<br />
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">Domingo 20-2</span></b></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Ultimo día en Cali (ahora sí es definitivo).
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Me despierto pasadas las once de la mañana. Reviso los mails. Cuando
hablo con Dilia ya es como la una, quedamos en almorzar algo por la
Quinta. Caminamos hasta la Sesenta y dos, donde hay un lugar que se
comen almuerzos muy ricos a cinco mil. Sancocho de pescado,
sobrebarriga (algo así como la carne sudada, o sea carne guisada,
muy rica) y aguapanela con limón. Dilia es muy bonita, tiene un
físico privilegiado, piernas duras y unos abdominales marcados y una
cola de cemento; herencia negra. Sin embargo, me cuesta entenderme,
tenemos visiones y gustos sobre la vida completamente diferentes. Ni
siquiera creo que ella tenga alguna clase de visión muy definida
sobre la vida.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Caminamos hasta la Paso Ancho, comemos un pedazo te torta con helado.
En el lugar -una especie de tortería-, se escucha una radio con la
peor selección de música del universo. De una marcha espantosa a
temas de Axel, combinadas con unas rancheras típicas de las que
gustan los Traquetos. Lo peor del caso es que Dilia se pone a cantar
el tema de Axel sentidamente, me produce algo de fastidio. Yo sé que
puedo ser un poco intolerante pero ya es demasiado. Intento
explicarle las causas por las que esa música me parece una porquería
y que no debería escucharla, pero no sé realmente cómo hacerlo. A
veces creo que existen cosas que o se comprenden instantáneamente o
no se llegan a comprender nunca. Llego a la conclusión de que sólo
puedo estar con Dilia cuando la puedo mirar de cuerpo entero y
parada. Es por eso que prefiero que caminemos. Mientras caminamos la
abrazo y me produce una gran erección, sin embargo no puedo
imaginarme en la cama con ella.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Empieza a atardecer y el sol se esconde entre los cerros al tiempo
que -una de las cosas más puntuales en Cali- sopla la brisa marina
proveniente del pacífico. Apenas nos decimos algo, quizá algunos
gestos. Me estreso pensando qué le pasa a Dilia por la cabeza. Quizá
piense que soy un demente, pero por qué está conmigo si es así.
Caminamos en silencio mientras el sol termina de ponerse. En Cali hay
mucha vegetación, eso me gusta. Me aburro y lo llamo a Mauricio a
ver por dónde anda, un poco para escaparme. Me dice que está con el
padre (relativamente cerca) y quedamos en encontrarnos sobre la
Quinta, casi en la Cuarenta y seis, donde hay unos barcitos que dan a
la calle (como todo en Cali). Dilia afortunadamente parece entender
que no tengo ganas de estar con ella en ese momento y me dice que
tiene que verse con la tía. Nos separamos con la promesa de que a la
noche la llamo para cocinarle algo en la casa.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Luego de estar un rato en el bar, y de esperar que Mauricio se tome
por lo menos cinco o seis cervezas, caminamos hasta su casa. Arreglo
mi mochila y reviso los mails. Mauricio sale con una amiga, yo me
pego un baño y salgo después. No hay mucho movimiento por la calle,
en esta parte de la cuidad la gente suele caminar menos que en San
Antonio o en Granada. La noche está estrellada, una de las noches
más estrelladas desde que llegué. Una vez en la quinta la llamo a
Dilia y le digo que no voy a poder pasar por su casa, que se me hizo
tarde y que todavía no hice mi mochila (mentira), que si quiere
puede pasar por donde estoy cenando, en la Quinta con cuarenta y dos.
Caminamos hasta el Cosmocentro que a esa hora está cerrado y nos
sentamos sobre unas columnas de cemento a la entrada del MIO. Cada
análisis o cosa que digo, ella lo toma como una crítica o una
queja, cosa que me fastidia bastante. Siento que su mente funciona en
dos dimensiones, quizá en una. Me angustia un poco la situación,
estar con Dilia me hace sentir solo, creo que la llamé para no estar
solo pero genera el efecto inverso. Me hubiese gustado pasar mi
última noche en Cali con Luisa, que es con la única mujer de las
que salí en Cali con la cuál me sentí realmente acompañado, y con
la que podía “comunicarme”. Además, si bien Cali es una ciudad
muy divertida y agradable para algunas cosas, es muy complicada para
estar con alguien por la calle una vez que oscurece. No hay forma de
relajarse totalmente, uno siempre tiene que estar alerta por si
aparece alguien de un costado o de otro con ansias de robarle y todo
el tiempo te interrumpe gente que pasa pidiendo limosna.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Dilia tiene una cintura muy estrecha y cómoda, me gusta abrazarla y
recorrer su espalda con las manos, pero no me gusta tanto besarla.
Primero porque cada vez me gusta menos y segundo porque, en lugar de
besar normalmente, tiene la extraña costumbre de utilizar la lengua
como un scanner a la búsqueda de caries o deformaciones bucales.
Mientras nos apretamos cuerpo con cuerpo saco mi verga y se la pongo
en la mano (últimamente estoy llegando a la conclusión de que el
exhibicionismo es una de mis pasatiempos favoritos). -Pareces negro-,
me dice, riendo, y cuando estamos bastante divertidos, un taxista no
tiene mejor ocurrencia que pararse a contar la plata de su
recaudación justo delante nuestro. Le hago una señal para que se
vaya (cosa medio peligrosa en Cali puesto que uno nunca sabe cuando
alguien puede salirle con un revólver) pero que el taxista
afortunadamente entiende y se va, aunque un poco tarde, para ese
momento ya nos habíamos puesto a caminar hacia otro sitio.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
En la puerta del Parque de Hierro -también sobre la Quinta (en Cali
casi todo pasa por la quinta)- hay un tumulto de gente. -Seguro se
murió alguien- dice Dilia tranquilamente. Comentario que me deja
algo perplejo, un poco ante la idea de una persona muerta y otro poco
pensando con cuánta facilidad asumen la posibilidad de la muerte los
caleños. A los treinta segundos vemos pasar una ambulancia a toda
prisa lo que parece reafirmar su tesis. Sin embargo, como ocurre
muchas veces con los razonamientos, dos premisas que parecen estar
ligadas por una razón causal, no son más que dos hechos
contingentes y diferenciados. No había nada parecido a un muerto. El
parque recién cerraba y el tumulto de personas -cual estibadores a
mediados de siglo -se amontonaban esperando a ser elegidas para
trabajar en la limpieza: de contratos, cargas sociales, jubilaciones,
derechos laborales, etc., ni hablar, eso en Colombia no existe.
Caminamos hasta la Cuarenta y cuatro y subimos hasta la Primera. Como
si fuese un destino, otra vez me encuentro al pie de Siloé, que de
noche se ve tan tranquilo y pintoresco. Pienso en Lizeth y su destino
de cenicienta.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Dilia se toma un taxi y yo me vuelvo al departamento. Maurcio todavía
está despierto y conversamos un rato. Cada diez minutos puntuales,
se escucha el silbato de un sereno desde la calle. Al rato se
escuchan también dos ráfagas de tiros provenientes desde Siloé.
-Pelados con ganas de molestar o una guerra entre pandillas- dice
Mauricio despreocupado. Así es Cali, caliente hasta cuando hace
frío.</span></div>
<br />Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-9451553981381695552018-03-24T18:55:00.002-07:002018-03-28T06:11:14.470-07:00La noche fría,<br />
<div>
húmeda, </div>
<div>
el albur. </div>
<div>
Ese fresco, casi matinal</div>
<div>
El viento, cambiante, repentino.</div>
<div>
El ambiente. Antiguo calor, </div>
<div>
que ya no. El gentío. </div>
<div>
Necesito, </div>
<div>
eso, le dijo, eso...</div>
<div>
Las hojas soltándose de los árboles hasta desparramarse en el suelo.</div>
<div>
Hacerte mía.<br />
El viento nuevamente. </div>
<div>
Las ráfagas. Anacronismos.<br />
Ya no se usa, le respondió<br />
riendo.<br />
El amor, eso, le repitió. Sus dientes limpios. El fuego. El resto.</div>
<div>
<br /></div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-62510863625464742342018-03-02T12:23:00.002-08:002018-07-02T17:44:09.757-07:00Las putas también se enamoran<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Un antro sobre la calle Oro, a la altura con Paraguay. La luz es
escasa, apenas unos puntitos psicodélicos que se multiplican como
hormigas y trepan por las paredes. De una rocola pegada a la barra
suena cumbia a todo volumen, de vez en cuando la interrumpe alguna
canción de los Redondos. De alguna manea, la cumbia y los redondos,
se retroalimentan. Algunas chicas bailan en medio del salón, una de
ellas -con un short de jean recortado y una musculosa color fuxia-,
se trepa a una de las mesas cuando alguien pone Gilda en la Rokola.
Hay quienes se gastan lo que no tienen en esa máquina con el afán
de mostrar al resto sus gustos musicales. ¿Qué clase de ser viene a
uno de estos antros a gastarse el sueldo en una rocola? quizá los
mismos que se pasan sólos, sentados sentados en una mesa, destapando
cerveza tras cerveza, sin otro objeto que hacer pasar el tiempo.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Mis amigos festejan a la que bailan, se ríen a carcajadas. Estábamos
en otro bar, por Palermo y terminamos acá por casualidad. Bar Oro,
escrito en neón, una puerta pequeña de vidrio oscuro, polarizado, y
una baranda. El típico portero, de saco negro, gastado y jean, con
unas botas también negras. Amanecía y no queríamos irnos a dormir.
¡Qué tal eso! dijo uno, ni me acuerdo quién, quizá lo de amigos
fue mucho decir.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
M. va y viene por el bar, tiene el pelo color oscuro, lacio, un corte
carré y una especie de magnetismo que me hace no dejar de mirarla
desde que la veo. Tiene una frescura poco habitual, se mueve con esa
seguridad que, en palabras de Arlt, solo tienen <i>las mujeres de la
vida</i>. Es delgada y sus dientes relucen muy blancos a causa de la
luz violeta. Quiere juntar plata para poner un local de ropa en
Concepción, Paraguay. -Es más barato- me dice unos días más
tarde, abriendo sus ojos negros, siempre abre los ojos cuando cuenta
algo importante -allá todo es más barato- repite. Es excesivamente
simpática y vive todo como un juego. Se acerca a nuestra mesa y se
sienta encima mío. Me mira fijamente, clavándome esos ojos oscuros,
los mismos que tiene por costumbre abrir hasta dejarlos sumidos entre
una esclerótica que se asoma pálida, supongo que también a causa
de la luz violeta. -Sos lindo- <span style="text-decoration: none;">hace
una pausa -</span>¿cómo te llamas?- me pregunta al mismo tiempo que
me besa la frente. No espera mi respuesta, se para y, sin volver a
mirarme, se va, moviendo sus caderas, pero no como el resto de las
<i>chicas de la vida</i>, como la que se pone a bailar encima de la
mesa por ejemplo, no, sus caderas son angostas, demasiado quizá para
esa clase de movimientos, el suyo es un movimiento menos presumido,
incluso algo tosco, pero con mucha gracia que me produce una
excitación mayor que la del resto. Se va y me deja con el signo en
la frente, así como se marca el ganado. También me deja impregnado
un perfume excesivamente dulce y empalagoso pero que a ella le va
perfecto. Sigue merodeando por el lugar, yendo y viniendo, como si se
tratara del living de su casa. Da pequeños saltos, como si no
pudiera caminar en forma normal. No sé cuántos temas más suenan en
la rocola, no más sido más de tres o cuatro. Al rato vuelve, me
clava nuevamente esos ojos inmensos, me toma la mano y sin mediar
mayor diálogo, me dice ¡vamos!</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Salimos del bar y entramos al edificio contiguo, a medio construir,
justo encima del bar. Paredes sin revoque, un ascensor en el que
mejor no subirse y las ventanas de las habitaciones siempre cerradas,
de los balcones solo hay la plataforma de concreto sin barandas ni
nada. Me detengo sobre una inscripción en una de las paredes, al
borde la escalera. <i>Agus y Juan</i>, escritos con marcador rojo,
cruzados por una flecha. Me pregunto si será el nombre de alguna de
las putas y si el hombre será el de algún cliente. Las putas
también se enamoran, pienso y me río. El edificio no esta
habilitado y según me enteré más adelante, lo alquila un tal que
mantiene el lugar a fuerza de cobrarle el sesenta o el cincuenta por
ciento de lo que cobran las chicas. -Aclaro por si acaso, no había
trata, sí explotación, como en supermercados, locales de ropa,
centros comerciales, restoranes, etc.-. M. se detiene frente a una
ventana rectangular, desde la que una mujer le alcanza dos toallas y
una llave. -La cinco está libre- le dice la mujer, casi escondida,
una especie de voz en off formando parte del engranaje burocrático
que mantienen en funcionamiento el sistema. También le da un sobre
de papel celofán, transparente. -¿Querés?- me ofrece M. apenas
entramos a la habitación...</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Aquel es nuestro primer encuentro, siguen otros. Paso por el bar un
par de veces más, confieso que el escenario toma un atractivo
especial. Las luces trepadoras, la rocola y sus fanáticos durmiendo
encima de sus cervezas, el baile, el manifiesto de amor inscripto en
la pared frente al que me detengo religiosamente cada una de las
veces. Aquel ser kafkiano escondido tras la ventanita rectangular…
Luego comenzamos a vernos afuera. Entablamos una especie de amistad.
Algunas veces nos metemos en algún telo y otras simplemente
conversamos nos tomamos un café o una cerveza en La niña de Oro o
algún otro bar sobre Santa Fe. Ahí es que me cuenta sobre el local
de ropa y sus deseos de volver a Concepción y algunas cosas más
como que tiene un novio -paraguayo también-, con el que vive en una
de las habitaciones a medio construir del edificio adonde trabaja.
Trato de imaginar cómo vive su novio el trabajo de su mujer pero mi
cabeza no se encuentra capacitada para eso. Puede ser el paradigma
del amor libre y la lucha contra la posesión de los cuerpos como el
ejemplo de lo que produce el sistema capitalista respecto a la
mercantilización de las relaciones afectivas. Quisiera saber más,
si tomaron la decisión antes de venir para Argentina o si se fue
dando, si en concepción alguna vez lo había hecho, si se dio por
casualidad, etc., pero me suena a morbo y prefiero callarlo.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
-Tengo que contarte algo- me pone unos días más tarde en un
mensaje. La llamo y me cuenta que tuvo un accidente con un cliente y
que quedó embarazada, se la nota algo desesperada. Llamó a L. una
amiga que labura en cuestiones de género y me pasa el teléfono de
un médico. Le ofrezco acompañarla pero me dice que prefiere ir con
el novio. Los días siguientes me cuesta encontrarla, recién
volvemos a hablar dos o tres semanas después. Me llama y me dice que
nos juntemos en el Kentucky de Santa Fe y Godoy Cruz. Cuando llego la
noto algo pálida -quizá sea el recuerdo restrospectivo que me formo
ahora-. A nuestro lado dos mujeres conversan sobre Cancún y hoteles
all inclusive, inmediatamente pasa un chico vendiendo estampitas. M.
me cuenta sobre el negocio que piensa poner, que ya pudo ahorrar
bastante -diecisiete mil pesos-. Cuando lo cuenta abre los ojos y
sonríe, se le nota el entusiasmo con la idea del local de ropa. -Mi
mamá me está averiguando en Concepción- dice. También me comenta
que el novio esta trabajando, aunque no gana mucho, apenas para
mantenerse. La noto inquieta, una de sus manos se nueve en sentido
circular por encima de la mesa. No quiero resultar invasivo, espero a
que se agoten los temas de conversación. Finalmente se hace un vacío
en el que ninguno dice más nada, aunque ella sigue moviendo su mano.
Sus ojos no tienen el brillo habitual. Las mujeres a nuestro lado
siguen hablando de los tragos y las comidas que sirven en el all
inclusive.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-¿Qué pasó con embarazo?- le pregunto finalmente.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-Estoy con pérdidas- me responde -hace ya una semana. Me duele un
poco la panza- se lleva la mano al vientre.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-¿No fueron al médico?-.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-Fuimos, pero era muy caro-. Baja la mirada.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Se me vienen a la cabeza los diecisiete mil pesos, ¡tiene la plata!
También se me presentan en la cabeza toda la serie de clisés que la
clase media utiliza para clasificar y estigmatizar a las clases
populares cuando pretende diferenciarse de éstas, <i>tienen para
comprarse zapatillas y no para pagar por su salud, tienen direct tv…
etc</i>. De haberse gastado la plata estaría tirando todo su
esfuerzo y por lo que puso su cuerpo durante tanto tiempo. ¿Quién
soy yo para evaluar su administración económica, aún más cuando
no hay un estado dispuesto a protegerla? No puedo evitar pensar en
las acciones y los deseos como el reflejo del lugar que cada uno
ocupa en el espacio de clases, la forma en que se fusionan las
estructuras sociales y cognitivas. Por rebuscado que suene se me vino
todo eso a la mente, junto con una serie de autores como Bourdieu,
Foucault, etc. Es mucho más simple el gasto cuando uno tiene en
claro que representa una porción mínima de los ahorros y/o se es
consciente de que la vida puede darnos una nueva oportunidad. Sin
embargo, el futuro como proyección no es más que una utopía
burguesa. M. -como gran parte de los sectores populares e
inmigrantes- vive al día, las segundas oportunidades sólo forman
parte de los sueños que transmite la televisión, no puede darse ese
gusto, mucho menos cuando tiene tan claro el propósito de ese
dinero.</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Sus ojos se desvían por por la ventana, quizá también esté
prestando atención a la charla de las mujeres de al lado y su mente
proyecte la fantasía del paisaje caribeño, después de todo, de
alguna u otra forma, todos conocemos Cancún. Un rayo de sol se posa
sobre su nariz. Tiene una nariz pequeña, de líneas rectas, armónica
con el resto de su cara. Mientras mi mente divaga ella sigue
hablando, lo último que dice es algo respecto de la madre o de una
madre.</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-Perdón- tengo que disculparme -no escuché lo que dijiste-.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-Que la madre de una de las chicas (también paraguaya) me dijo que
me pusiera unas pastillas- agregó luego (supongo que Oxaprost)
-junto con unos yuyos. Desde ahí que tengo pérdidas...-. Se muerde
el labio inferior y vuelve a bajar la mirada.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Ingenuamente le pregunto si fue al hospital. Es obvio que no fue ni
puede ir a ningún hospital.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Pago los cafés y nos vamos directo al Pirovano. La guardia de
ginecología se encuentra en el primer piso. La sala de espera es una
habitación de tres por dos, con paredes blancas decoradas con
folletos instructivos, esta totalmente vacía. En uno de los ángulos
hay una puerta pequeña, casi empotrada, semeja más la entrada a un
pasadizo secreto o a una cava, que la entrada a un consultorio. En el
centro, pegado con cinta adhesiva, un papel de impresora que dice en
letras negras:
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="center" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><i>La guardia de ginecología abre a las 5. P. M.</i>
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Recién es la una. -Vamos a tener que esperar- dice M. La seguridad
que muestra en el Bar Oro se desvanece por completo y su mirada se
vuelve la de una chica de cinco o seis años. Me da la sensación de
que su misma estatura es menor.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Además de pequeña, la sala de espera es algo oscura, por una
ventana se cuelan unos rayos de sol que apenas la iluminan. Poco a
poco se va llenando, a eso de las cuatro rebalsa de gente, mayormente
mujeres y chicos. Finalmente, como si alguien pronunciara las
palabras mágicas <i>ábrete sésamo</i>, como pudo abrirse la puerta
de la cueva de Ali Babá, la pequeña puerta se abre y, cual genio
que viene a cumplir los deseos, sale una enfermera encajada en un
ambo turquesa.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-¿Quién está primero?- pregunta. Ambos nos paramos.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
–Pasa ella- dice, frenándome la entrada a la cueva.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Cuarenta o cincuenta minutos más tarde, la misma enfermera abre la
puerta y pregunta por mi. -M. tiene un aborto incompleto- dice -y se
tiene que quedar para que le hagan un raspaje-. Sus ojos me apuntan
coléricos, casi prendidos fuego, como si regañara a un chico que se
mandó una macana, o peor, apuntalándome como a una especie de
delincuente. Me hice sentir tan avergonzado que estoy a punto de
aclararle que yo no tuve nada que ver (ella da por descontado que el
responsable soy yo).
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-¿Puedo entrar a verla?-.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: large;">
-Más tarde, pero tenés que salir y entrar por otro pasillo-
responde, imitando un camino en zig zag con su brazo.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Espero un rato sentado junto al resto de las mujeres y chicos. Pienso
en el hospital como institución disciplinaria y su destrato hacia
quienes infringen las normas regulatorias. También en que M. no
puede venir sola sin temor a que la institución la “expulse”.
Los dispositivos sociales (los medios de comunicación, la escuela,
la familia, etc.) se encargan de regular el modo de pertenencia y
apropiación de los espacios sociales. Posiblemente esa sea la razón
por la que terminó recurriendo a mi, aunque nunca sea capaz de
expresarlo: necesita un representante “legítimo” para poder
vencer estas barreras. Frente a la institución hospitalaria, ser
inmigrante y pobre, opera como un estigma, aún cuando está sea para
pobres, mantiene una lógica paternalista y clasista, cuya función
sigue siendo, de alguna manera, aleccionarlos. Ello, sumado a que el
aborto sigue siendo punible, tanto legal como moralmente. Los
reproches de la enfermera son el signo de ello y, si hasta a mi, que
cuento con un “habitus” de clase media y estoy acostumbrado a
deconstruir esos prejuicios, me hace sentir incómodo, no es difícil
imaginarse la situación de una persona desprotegida ante esta clase
de interpelaciones.</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;">
Un chiquito que corretea con una pelota de goma de un lado al otro de
la sala de espera, se estrella contra una de mis piernas y me saca
del letargo. Asumo que ya paso suficiente tiempo y sigo las
instrucciones de la enfermera. Atravieso el pasillo, continuo el zig
zag tal cual había indicado su brazo y, finalmente, tras pasar una
puerta de doble hoja, entro a la sala de cuidados intermedios. Las
paredes también estan decoradas con folletos e instructivos. Intento
reconocerla entre el mar de camas que se despliegan de dos en dos
entre los biombos celestes. Apenas la reconozco acurrucada en una de
éstas, cierta pesadumbre invade su rostro, sus ojos apagados y se la
nota alejada de su frescura habitual. Se me cruza la imagen de la
primera vez que la vi, caminando a los saltos, recorriendo aquel bar,
jugando con el sonido de la rocola. Sólo pasaron algunos meses desde
que la conocí, sin embargo, se me hiace la idea de que fueron varios
años.
</span></div>
<div align="justify" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><br />
</span></div>
<br /></div>
</div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-26917949025872546692018-02-15T04:36:00.003-08:002018-02-15T04:36:43.806-08:00<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13.2px; text-align: justify;">LLegados a este punto me pregunto lo esencial: ¿Existe una filosofía de la obscenidad? ¿Tenemos necesidad de lo obsceno? ¿Nos aporta algo? Mucho se ha escrito sobre el tema, ya sabemos. Y nuestra mente enseguida recala en el Marqués de Sade, en Celine, Bukowski, Henry Miller. En idioma español no hay grandes obscenos. Somos más bien pocos porque la Iglesia se ha ocupado durante dos mil años de inyectarnos suficiente culpabilidad. Estamos sobresaturados de culpabilidad. Ahora respondo mis preguntas: Sí, la obscenidad es necesaria, tan necesaria como el amor, la muerte, el ansia de poder y cualquiera de los grandes temas de la literatura y el arte. La literatura es un instrumento de exploración del ser humano. Un escritor consecuente con su oficio no debe detenerse ante la oscuridad. Luces y sombras. Día y noche. Ying y Yang. Todo hay que conocerlo. Todo hay que decirlo. Oscuridades y tinieblas. Somos un maravillloso amasijo de luces y sombras y toca al escritor experimentar, indagar, exponer...y después asumir las consecuencias por ser provocativo y molesto.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13.2px; text-align: justify;"><br /></span>
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13.2px; text-align: justify;">Jose Pedró Gutirérrez.</span></div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-65912892294195778422018-01-27T05:34:00.002-08:002018-03-21T07:42:26.017-07:00Signos<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Siempre tuve un espíritu romántico y algo melancólico. Ya de chico</span><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">cuando todos se iban a jugar al fútbol yo prefería perderme por ahí, en el campo, al borde de un arroyo, en una choza que habíamos construido y quedarme al sol, mirando correr el agua e imaginando toda clase de cosas. Teníamos una casa en un Country Club cerca de Pilar, estaba en medio del campo, muy distinto a lo que es hoy que se pusieron de moda y linda con otros Countries o barrios privados y nunca deja de haber casas, autos y motos circulando por todas partes. Antes no, uno cruzaba los alambrados y se encontraba en medio del monte, entre vacas y arbustos añejos desde donde podía verse un horizonte de pastizales. En el <i>fondo</i> del Country había un portón de rejas por el que uno podía fugarse fácilmente, la seguridad no era un tema apremiante y nadie estaba pendiente de quién podía entrar a robarle. Es por eso que aquel portón muchas veces quedaba abierto y a mi me significaba ahorrarme tener que estar saltando alambrados.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Siempre busqué los límites, ya sean territoriales como en ese momento, luego simbólicos si se quiere, a través de los viajes, la literatura o el pensamiento político. Mi viejo intentaba hacerme sentir culpable, era bastante rústico y sus reproches estaban orientados hacia allí, podía notárselo en su rostro, <i>qué pasa con mi hijo que no cumple el rol de varoncito yéndose a jugar al fútbol como todo el mundo</i>. </span><span style="font-size: large;">El aventurarse en terrenos imaginarios, literarios, etc., era visto -y aun lo sigue siendo- como una actitud algo femenina o no del todo masculina. Nunca fui amanerado, ni tenía rasgo alguno que pudiera hacerlo desconfiar, pero supongo que aquello de alguna manera lo asustaba -de todos modos nunca hubiera estado conforme, él nunca estaba conforme con nada que yo hiciera-. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Algo en la soledad siempre me gustó y me hizo sentir cómodo, a pesar de mis constantes esfuerzos por encajar en un paradigma distinto que impone el rebaño como lógica, yendo a jugar al fútbol o a cuánto deporte existiera (<i>esto te va a servir para relacionarte con gente cuando seas grande</i>, me decía mi viejo, siempre pensando en los negocios, claro. De todos modos le agradezco, tengo un físico completamente moldeable para los deportes y no tardo más que algunos minutos en adaptarme hasta el más extraño y realizarlo en forma más que decente), y más adelante en salidas a boliches o bares con amigos en los que nunca terminaba de sentirme cómodo, nunca logré vencer ciertas resistencias. No es que no soporte los grupos, soy una persona bastante sociable, pero por un rato, luego me canso y necesito estar solo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">La cuestión es que me adentraba por esos territorios casi vírgenes y ahí me quedaba. Al borde del Country corría un riacho frente al que me sentaba y podía estarme horas mirando correr el agua. El sólo hecho de sentir el sol de invierno posarse sobre mi piel era suficiente para estarme ahí durante mucho tiempo. A diferencia de la mayoría de las personas, lo más importante en mi vida siempre sucedió de mi cabeza para adentro. Soy un viajero nato y, más allá de que mi cuerpo se viera quieto o estático, mi mente se desplazaba de un lugar a otro a la velocidad luz y sin pausa. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Lo único que me llamaba la atención era que no me gustara la pesca, cualquiera diría que ese es el deporte de los pensadores y los solitarios, un desafío al tiempo prácticamente. El pescador y su soledad, esperando que ocurra ese quiebre cuando la boya se hunde entre las aguas -abriendo esas hondas marinas para todas partes- y es menester calcular cuando dar el tirón. Sin embargo, nunca soporté la pesca, para eso se requiere de paciencia y eso es algo de lo que carezco absolutamente. Que pudiera quedarme sentado durante horas no estaba en lo más mínimo relacionado a la paciencia, como intentaba explicar, mi mente siempre fue un torbellino en el que ocurren infinidad de cosas por segundo. La pesca es otra cosa, un uso del tiempo distinto, una relación de par con unos peces que están ahí para medir la paciencia del pescador: por alguna razón siempre saben quién es dueño de ésta y quién no. Las veces que lo intenté nunca pude sacar nada más que el anzuelo vacío, ese cuerpo de metal reluciente al rayo del sol, como si esos pececitos se burlaran de mí debajo del agua mientras jugaban a robarme la carnada. Sumado a eso tengo un espíritu demasiado sensible y hasta los peces me dan pena cuando los sacan con el anzuelo entre los labios, ni hablar cuando se les incrusta hasta la garganta y hay que torcerles el pequeño pescuezo para quitárselo y volverlos a tirar al arroyo. La pesca siempre me pareció algo cruel. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Quizá mi viejo tuviera razón y hubiera algo femenino adentro mío que él trataba de evitar que se desarrollara, no lo sé. Si sé que cuando era más joven tenía enorme terror a ser homosexual, tanto que me horrorizaba no tener una erección al estar con una mujer, no poder "cumplir", etc. Lo cierto también es que las mujeres siempre me volvieron loco, en todo sentido. Mi viejo trabajaba con mujeres del espectáculo a las que me era completamente normal ver semidesnudas por todas partes, a lo que mi vieja me llenaba la cabeza con que eran todas putas y lo único que querían era la plata de mi viejo. Aquello me generó un desorden mental enorme que ameritó bastante tiempo de psicoanálisis. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Por esas curiosidades que tiene la mente humana, cuando no puede procesar algo correctamente lo disocia -principio básico del psicoanálisis-, entonces estaban las "mujeres" por un lado y las "prostitutas" -que me encantaban- por otro. Si una mujer va a estar por dinero con un hombre, mejor aclararlo de antemano para que no queden dudas ni haya malos entendidos. Eso me aliviaba bastante la cosa. El resto quizá eran mujeres desexualizadas que terminaban por aburrirme pronto. Cuando intentaba unificar los polos me traía bastantes problemas, por eso siempre me costó ponerme de novio. En algún momento de la relación fantaseaba con que ésta era una prostituta, y cuando digo fantaseaba no me refiero al concepto vulgar de fantasía que se utiliza comúnmente, sino al uso psicoanalítico que toma fantasía por realidad: por momentos estaba totalmente convencido de ello y hasta me tomaba el trabajo de averiguar cómo es que trabajaba. </span><span style="font-size: large;">Cualquiera podría pensar en aquello como un paso necesario para la libidinización, sin embargo a veces causaba el efecto opuesto, aquello significaba un amor interesado -algo ridículo si uno pensaba en mi patrimonio del que prácticamente me había ido despojando, supongo que por esta misma razón: la búsqueda de un supuesto amor puro-; no era a mi lo que querían, sino algo que yo tenía y no era mío, y por momentos me quitaba totalmente el deseo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<span style="font-size: large;">El despojo sea quizá uno de los nudos principales en mi vida, siempre bromeo con que, como algunas monjas o curas, en algún momento de ésta hice votos de pobreza. Solamente que no puedo ubicar el momento exacto en que sucedió. Además de todo eso soy impulsivo y extremista en mis decisiones, y heredé el autoritarismo y ciertos rasgos violentos de mi viejo que anularlos me causa problemas por otros flancos, como si uno no pudiera elegir con qué parte del combo quedarse o existiera un equilibrio que no se puede romper solamente quitando de un lado. Sé perfectamente que la eliminación -o el intento de eliminación- de la violencia de mi persona me causó muchos desbalanceos emocionales que todavía estoy tratando de regular. Como decía, no se puede simplemente quitar de un lado sin poner en otro para restablecer cierto equilibro, es antinatural. El problema es que no tengo del todo claro qué es lo que debería poner "del otro" y eso por momentos me vuelve algo inseguro e inestable. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Volviendo a la cuestión sexual soy completamente irregular, como en el resto de mi vida. Se supone que estoy bajo la égida de Escorpio, un signo sexual por excelencia. Sin embargo, depende mucho de mi interés y de otras cuestiones ligadas al deseo. Me encanta el sexo, me encanta lo que hay detrás o debajo de éste, y siempre voy por más, -ya dije que busco naturalmente los límites-. Sin embargo, en este campo también soy extremista, puedo garantizar la mejor experiencia sexual como la peor. No me esfuerzo en absoluto, me sale naturalmente o no pasa nada, y tampoco necesito hacerlo porque sí; puedo estar meses sin estar con nadie si no encuentro alguien que realmente me cautive. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">La soledad es otra cuestión ambigua o paradójica. Me encanta y a la vez no la soporto, tiendo naturalmente a ella -la mayoría de mis viajes los hago solo, hasta los imaginarios- pero en mi cabeza se mezclan toda esta serie de mandatos ya mencionados en relación a lo grupal, a la pareja, etc. -incluso termino exigiéndole al otro cosas en las que ni siquiera creo o siento-. Quizá ahí radique el hecho de que no me guste la pesca, para ser un buen pescador hay que aprender a manejar la soledad. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">A veces tengo la idea de que toda mi vida se organizó en esas idas "al campo" detrás del Country, que todo mi futuro estaba contenido en esas aguas sucias que corrían por el arroyo que me sentaba a contemplar al rayo del sol. Quizá había algo que no comprendí, un código que serpenteaba entre las piedras o en el verdín que se aferraba a éstas, como una especie de cifrado. Un giro a la izquierda, una rama cortando el paso,el salto de una roca o el simple sonido de las aguas. Un destino inmanente ahí condensado que se iría desplegando con los años. </span><span style="font-size: large;">No tengo dudas de que existe un destino regido por una serie de códigos ocultos que cada tanto se manifiestan en una serie de sincronicidades o hechos que aparentan ser casuales pero que de casuales no tienen nada. El problema es saber leer esos signos, poder articularlos y darles un sentido. Eso es lo más complejo, porque incluso leerlos de manera errónea puede llevar a los lugares equivocados, a callejones sin salida o a destinos trágicos. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Como siempre digo, el problema respecto al destino no tiene tanto que ver con no saber lo que va a ocurrir como con no poder reconocer a los personajes en esa trama, esa fue la tragedia de Edipo y ese el problema de las tragedias en general. Edipo sabía perfectamente desde el comienzo lo que iba a sucederle, ya se lo había anticipado el oráculo y es por eso que deja "su" tierra, a su supuesta madre y a su padre, etc. Sin embargo, confunde a los personajes y eso provoca su caída. Lo mismo le ocurrió al Imperio Azteca, sabían que un dios estaba a punto de presentarse por el mar desde occidente pero confundieron a los dioses con los españoles, y cuando pudieron distinguirlos ya era demasiado tarde. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Ese es el problema de los "signos" en general, cada tanto aparecen marcas que los ponen en evidencia -puedo recordar decenas de ellos en mi vida-, que manifiestan claramente que existe un hilo rector que los organiza, pero por ahora siento que estoy muy lejos de poder darles el sentido correcto, aunque por momentos me acerque y reconozca fragmentos que pueden ligar uno con otro. En definitiva, de eso se trata, de poder ligar los significados. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Todos mis amores fueron anticipados por algún relato que había escrito previamente. En algunos casos, los nombres eran exactos a las protagonistas de mis cuentos o novelas, en otros se trataba de nombres velados pero que escondían una descripción precisa respecto de su personalidad. Me encontré con Sonia por ejemplo cinco años después de haberla nombrado protagonista de mi primera novela, mucho tiempo después a Mariana, aunque no se llamara así, cualquiera que lea el cuento que la tiene como protagonista no podrá dudar un segundo que se trataba de ella. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Luego hay conexiones que tienen más que que ver con desplazamientos metonímicos, tal como los aplicaban los surrealistas y como los retoma Lacan cuando vuelve el psicoanálisis sobre el significante. Por ejemplo Andrea, mi novia de México, su apellido era García, y tenía un gato que se llamaba Teodoro. Sonia, mi novia posterior vivía en la calle Teodoro García, resulta más que evidente que entre aquellos significantes se esconde un juego de significados encriptado que atraviesa mi vida y que permite leer uno a partir del otro, lo difícil es poder descifrar el sentido final que esconde aquello que no es más que un acertijo. A principios de los noventa mi viejo trajo al Cabaret Tropicana de Cuba con el que fuimos a hacer un show a Rosario. Sus integrantes insistieron con que querían conocer el edificio en donde nació el Che. Entramos al edificio, al palier, no al departamento porque no se sabe en cuál nació, además es un edificio de gente conservadora a la que no le gusta que anden pululando extraños por ahí, mucho menos recordando al Che. Un año después, en un pueblito de veraneo del sur de Brasil llamado Capao da Canoa, conocí a Clara, mi primera novia, y no solo resultó ser rosarina, sino que vivía en ese mismo edificio de la calle Entre Ríos 480, frente a un café que se llamaba La Máquina. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Otro caso interesante fue a los veintitrés o veinticuatro años, no recuerdo bien. Yo venía sufriendo unos ataques intensos de angustia y decidí a ir a ver a un siquiatra por mi obra social. Daniel Irese se llamaba, un tipo bastante mediocre -como la mayoría de los siquiatras imagino-, con el que asistí unas cuantas sesiones hasta que se le ocurrió darme su versión sobre el Proceso y no volví a verlo. Justo al mismo tiempo estaba cursando uno de los talleres obligatorios de la carrera de Comunicación, con un profesor bastante mediocre también que se llamaba Ariel Direse. De no ser por la primera R de Ariel y Daniel, el intercambio perfecto, uno agregaba la D en el nombre que le faltaba al otro en el apellido. Unos meses más tarde deje de asistir también. Es fácil suponer que detrás de esa ecuación habría algo más que dos mediocres y dos abandonos. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Una mañana antes de tomar finales en una Universidad de Palermo, una alumna me entregó un ensayo respecto de los imaginarios de los colombianos que vivían en Estados Unidos. Apenas me senté en la mesa de final me puse a ojear su trabajo y no pasaron ni dos minutos que al docente junto al que estaba sentado le sonó el celular. Atendió y mantuvo una pequeña conversación en la que dijo textual: -está bien, nos encontramos frente a la embajada de Estados Unidos, sí, en la calle Colombia-. Fue tal mi asombro que le mostré el ensayo en el que ya en título se leían las palabras Estados Unidos y Colombia (o colombianos, que era prácticamente lo mismo). Este se rió y lo tomó como una curiosidad, creo que sin terminar de comprender el cifrado que mantenía semejante secuencia. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Otros son los casos de nombres propios de lugares que ya he descripto minuciosamente en alguna otra novela, que aluden a la inmanencia de la historia que aquello desencadena, incluso nombres o cosas con las que uno sueña y que más tarde se encuentra. Curiosamente Soledad -un significante que se viene desplazando a través de los años- se llamaba mi primera noviecita del jardín, cuando apenas tenía cuatro o cinco años (aunque ya tuviera desarrollado de sobra este espíritu romántico). Mi psicóloga, en Boedo, a sólo una cuadra... De todos modos el problema radica en la anticipación o en poder desentrañar aquello para poder transformarlo en otra cosa, en encontrar quizá la piedra Rosetta que abra a la lectura de los jeroglíficos. </span></div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-10835793811853140982018-01-23T18:37:00.000-08:002018-01-29T04:10:19.845-08:00<span style="font-size: large;"><i>Algún día nos vamos a encontrar, nos abrazaremos y sabremos que nada ha pasado. Ni siquiera vamos a necesitar palabras, solo el roce de ambos cuerpos y la certeza de este amor infinito. </i></span>Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-64598041253987142002018-01-20T12:28:00.000-08:002018-01-20T12:28:01.068-08:00<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode;"><span style="color: #212121;"><span style="font-family: arial, sans-serif;"><span style="font-size: 96pt;">我想念你</span></span></span><span style="font-size: 96pt;">
</span></span>
</div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-50484342091123234172018-01-06T10:21:00.005-08:002018-03-30T07:19:16.299-07:00Las vides<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ahí estás, entre el velo de la noche, perdido, moviendo engranajes oxidados, devanándote los sesos, debatiéndote entre hacer o no. El viento sopla frío una vez más, tan raro te decís, para esta época. Un Enero de hace quince años, oscuro como pocos. Ahí estás, mascullado tus acciones, entre dar rienda a la vendimia o dejar tu ser aprisionado y aplacado para que de una vez por todas los recuerdos se pudran. Las uvas, te llaman la atención las uvas que se desprenden de esos arbolitos centenarios que clavan sus raíces en la piedra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pero a la vez sabés que por más que los dejes, la putrefacción envenena y no hay recipiente que pueda contener aquello que crece como una peste que tarde o temprano se expande fagocitándolo todo. Las raíces de una enredadera que lo toma todo, que te abraza sin que puedas evitarlo. Las vides. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ahí estás entre la noche, junto al viento silente que sopla frío, pensando y repensando, qué será, que sería si...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las vides nuevamente. Un Enero extrañamente frío.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Un roedor que se arrastra. Escuchas el graznido de sus pasos que se mueven de a cientos, sus patitas marchando, chocando contra el piso de baldosas, marcando el tiempo de la noche. Un reloj que te alarma con su aguja, una flecha que se te clava en la consciencia y no te deja ir. Siempre, siempre ahí. Clavado, pensás, y te reís. Y sí, y sí, y sí...? Querés detenerlo pero nunca lo hace, querés acelerarlo diez, quince mil años pero de nada sirve. Ahí estás, siempre rumiante preguntándote que sería si... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">No cambia, nada cambia, nada... solo las vides que crecen cada vez más fuertes y robustas clavando sus raíces entre las piedras. No hay caso, te decís. Es imposible.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Si las calles no tuvieran esa capa de alquitrán, si los cielos, si la tierra, si la historia, si las nubes fueran verdaderos recipientes de agua contenida, gatos dubitantes que circulan silenciosos, si... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Si todo siempre quedara en el mismo sitio, si el tiempo fuera sólo un invento de la humanidad para mentirnos y hacernos creer que avanzamos hacia ningún lado. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Las cosas siempre quedan en el mismo sitio, lo sabés, veinte, treinta años. Quizá más. Las vides, un Enero frío, quince años atrás como si todo estuviera destinado a repetirse.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ahí estás con tus dedos rozando la pantalla, en el teclado, rumiante, dudando una vez más...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-90984639157069532882017-10-14T11:27:00.000-07:002017-10-19T13:19:22.734-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Sólo quisiera poder explicarte- le dije y me miró con la tortuga entre las manos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-¿Explicarme qué?- respondió algo agitada. -Ayudame a tenerla que tengo que darle una inyección- me dijo, sin prestar demasiada atención a lo que tenía para decirle. La tortuga era otra de las mascotas moribundas que había rescatado del hospital. -La dejaron así, estaba totalmente descuidada. Tiene neumonía- dijo, mientras intentaba incrustarle la jeringa entre el caparazón y las patas. </span><br />
<span style="font-size: large;">-Neumonía- repetí. El concepto "neumonía" aplicado a una tortuga se me hacía algo ridículo. </span><br />
<span style="font-size: large;">-Sí, neumonía- dijo, -¿qué tiene?-.</span><br />
<span style="font-size: large;">-Nada, nada-.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Me gustaba verla así, concentrada, aunque fuera en esos proyectos infrutuosos. Sus ojos oscuros enfocaban directo al animal igual que un francotirador hacia su blanco. Un enfoque directo, letal. Enérgico. Su mandíbula se había endurecido y apenas parpadeaba. La situación la abstraía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Me gusta verte así- le dije, pero tampoco me prestó atención.</span></div>
<div>
<span style="font-size: large; text-align: justify;">-Dale, tenela con fuerza que se mueve demasiado y así no puedo-. </span><span style="font-size: large; text-align: justify;">La tortuga se movía como una condenada, n</span><span style="font-size: large; text-align: justify;">unca pensé que una tortuga pudiera hacer tanta fuerza. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-¿Así?- pregunté, estaba haciendo tanta presión sobre la tortuga que sentía que iba a aplastarla o a partirla en dos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Dale que ahí va- dijo una vez más -no te preocupes que son duras-. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Los músculos de sus brazos se habían marcado como si estuviese levantando un tronco, por fin logró traspasar la piel gruesa de la tortuga con la jeringa. </span><span style="font-size: large;">Levantó la cabeza y me miró con una sonrisa. Sus ojos se veían menos intensos y sus músculos faciales se habían relajado.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Le pasé la tortuga y la l</span><span style="font-size: large;">levó hasta el patio. La metió adentro de una caja de cartón de casi medio metro. <i>De acá no te vas</i>, dijo en voz alta. Volvió a entrar y se sentó en el sillón frente al televisor, puso las piernas sobre una mesa ratona que había enfrente a éste. Suspiró. Se la notaba agotada aunque satisfecha. Apoyé mi mano sobre su hombro y me miró. El francotirador de hacía unos minutos había desaparecido. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-¿Qué era lo que querías explicarme?- me preguntó. Se me ocurrió que no era ese el momento para explicarle nada. </span><br />
<span style="font-size: large;">-¿Qué hay para ver en la tele?- pregunté mientras tomaba el control remoto. </span><span style="font-size: large;">En canal siete estaban dando un documental sobre cocodrilos, o "aligatores", como decía el relator. -Interesante- dije mientras miraba los cocodrilos. Seguía pensando en la tortuga con neumonía, algo en todo eso me causaba gracia. </span><br />
<span style="font-size: large;">-Interesante- respondió, sarcástica. Se hizo un silencio que dejó que se escucharan los golpes que se daba la tortuga al chocar contra las paredes de su caja. -¿Escuchas?- dijo, levantando el dedo índice y apuntándolo hacia el patio. Afirmé con la cabeza y rocé levemente su mejilla con mi mano. Sus ojos se habían puesto intensos nuevamente. -¡Siempre igual, eh!- dijo, sin dejar de sonreír, pero con cierto tono de reproche. -No hay forma de sacarte nada-.</span><br />
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-83899570782068022912017-10-12T07:05:00.000-07:002017-10-13T22:00:37.522-07:00Estrellas<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>Pude amar esta noche con piedad infinita</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>pude amar al primero que acertara a llegar.</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Había manejado casi cuarenta minutos. Lo que más me gustaba de Los Ángeles era perderme en los freeways durante la noche -cuando no estaban atestados por el tránsito diurno-. Tenía un Subaru blanco que había comprado en una subasta por ochocientos dólares, manejaba mirando un cielo oscuro y limpio de nubes, mientras escuchaba un casette de Pappo pésimamente grabado en un estudio en Los Ángeles. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-Te voy a regalar esa estrella- le dije, señalando una de tantas, una vez que pasé a buscarla y terminamos sobre la playa, en Newport Beach. Tenía dieciocho años y era tremendamente cursi, no sé cuándo dejé de serlo, ni siquiera si dejé de serlo en algún momento. Yo era cursi y ella carecía de capacidad metafórica. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">-¿Y cómo me la vas a regalar?- preguntó. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Jenny era peruana y quería ser modelo. Tenía unas piernas largas, una tez pálida y un pelo lacio largo que se derramaba por su espalda. </span><span style="font-size: large;">La conocí en una fiesta de argentinos, en una casa en Burbank. </span><span style="font-size: large;">En Los Ángeles las distancias son extensas y uno acostumbra moverse cientos de kilómetros en una sola noche. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">-¿Y cómo vas a regalármela?- volvió a preguntarme. Seguir con el tema me hacía avergonzarme, después de todo no era más que una excusa para poder besarla. </span><br />
<span style="font-size: large;">-Así, las estrellas se regalan- respondí -¿no lo sabías?-. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Me miró extrañada, su mirada era totalmente cristalina. ¿Qué es lo que estoy haciendo acá? pensé, o mi mente pensó, porque era en esos momentos que mi cabeza se escindía y me hacía escurrirme y tomar consciencia de lo ridículo que era todo. Quizá lo único que quería era manejar y perderme en la noche por las autopistas, mirando el cielo y escuchando a Pappo, y el resto no era más que una excusa. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">-¿Y a ti quién te la regaló?- preguntó. Para ese entonces yo estaba a miles de kilómetros. </span><br />
<span style="font-size: large;">-No sé- respondí con pocas ganas, y sin intenciones de continuar aquel diálogo que ya se me estaba haciendo ridículo.</span><br />
<span style="font-size: large;">-¿Cómo que no sabes?- insistió y yo volví a pensar en aquella fiesta en Burbank, de la que nos terminaron echando. </span><span style="font-size: large;">Había ido con Ulises, que nunca terminaba de adaptarse a ningún lugar, y siempre hacía algo para que nos echaran, como pelearse con alguien o robarse alguna cosa. La casa era de una hija de argentinos, y en general -por lo menos en Los Ángeles- los hijos de argentinos tienen un carácter extraño, pretendidamente latino, pero que no termina de ser ni una cosa ni otra, como si tomaran lo peor de ambas cosas. </span><br />
<span style="font-size: large;">-¿Qué hacías ahí?- le pregunté a Jenny, que miraba fijamente hacia el mar. Sabía bien lo que hacía, había ido con Daniel, otro argentino, que vivía en Irvine, del que más tarde me hice bastante amigo, pero mi intención era cambiar el tema de conversación. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span><span style="font-size: large;">Permaneció pensativa, como si no comprendiera el cambio tan abrupto de tema, o le llamara la atención el cambio en mi estado de ánimo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">-Disculpá, no puedo evitarlo- le dije. Me miró, </span><span style="font-size: large;">tenía unos ojos color miel, podían haber sido lindos o interesantes, sin embargo, los encontraba completamente vacíos. De fondo se escuchaba el estruendo de las olas. Curiosamente el viento golpeaba nuestras espaldas. </span><br />
<span style="font-size: large;">-¿Qué es lo que no puedes evitar?- me preguntó. Sentí que cada vez nos alejábamos más. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">La miré, seriamente, adelanté mi cuerpo y arremetí con un beso fracasado, cuya intención tenía más que ver con evitar aquel silencio embarazoso que otra cosa. Era evidente que habitábamos planetas opuestos. A esa altura todo resultaba imposible.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">-Las estrellas- dije en un suspiro, sin siquiera pensarlo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Jenny no respondió, ni volvió a decir nada más. Apenas movió la cabeza haciendo que su pelo, -que había atado con una hebilla-, ayudado por el viento, acompañara el movimiento y se desplazara levemente sobre sus hombros. Tenía un pelo oscuro, que hacía juego con la noche. El pelo es una de las cosas que más me gusta de las mujeres. Movió una vez más la cabeza, y su pelo volvió a escurrirse entre sus hombros. Era un lindo pelo, pensé, al mismo tiempo que un sentimiento de odio contra mí mismo recorrió mi cuerpo. A eso siguió un escalofrío que me puso la piel de gallina. Sabía que más tarde tomaría el freeway de vuelta hasta Venice beach, maldiciendo mis cambios de ánimo y mirando el cielo negro y escuchando la guitarra de Pappo, tratando de no prestar atención a su voz desafinada, producto de una grabación en la que no se habían tomado siquiera el trabajo de acomodarla.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">De la fiesta en Burbank tuvimos que irnos casi corriendo. Una vez en el auto Ulises me mostró un teléfono inalámbrico, sin la base, que se había llevado. -¡Mirá que sos huevón, eh!- le reproché -ni siquiera te sirve-. Se rió, a las tres o cuatro cuadras lo tiró por la ventana. Apenas sentimos el chasquido que hizo al chocar contra el pavimento.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Miré a Jenny una vez más, ahí sentada, con su espalda recta y su mirada apuntando hacia el mar. Le tomé la mano innecesariamente y permanecimos un rato más en silencio, ya no tenía sentido probar nada. Nos conocimos en una fiesta y nos despediríamos frente al mar, no estaba tan mal. Volví a imaginarme en el freeway de vuelta, camino a casa, quizá hiciera una parada en algún Denny´s a tomar un café o a comer algo. Las olas seguían rompiendo enfrente nuestro y sus estruendos sonaban cada vez más potentes. Mañana va a ser un buen día para surfear, pensé. </span></div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-88450712213136549082017-09-24T07:16:00.000-07:002017-09-24T07:16:02.955-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: start;"><span style="font-size: large;">Caicedo es el eslabón perdido del boom (latinoamericano) </span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; text-align: start;"><span style="font-size: large;">y el enemigo número uno de Macondo. (A. Fuguet)</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJjIqU0owYAl0127DPUe71NvSbwmLXjpExkQG66thxqFKc9fI3Nq1G8hS_6-Z-INLKH_3mRUCf4TlNjnvBN05URvZG8h4stfy5WHR4sEqnRxztsindYkQod5BTMiuCk7GRURTBNXnZWEQZ/s1600/andres-2-caicedo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="560" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJjIqU0owYAl0127DPUe71NvSbwmLXjpExkQG66thxqFKc9fI3Nq1G8hS_6-Z-INLKH_3mRUCf4TlNjnvBN05URvZG8h4stfy5WHR4sEqnRxztsindYkQod5BTMiuCk7GRURTBNXnZWEQZ/s320/andres-2-caicedo.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-62126232516928400852017-09-23T09:29:00.000-07:002017-09-23T09:29:00.570-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">... debo confesar que me ataca un
poco los nervios oír hablar de “innovaciones formales” en la narración. Muy a menudo,
la “experimentación” no es más que un pretexto para la falta de imaginación, para la
vacuidad absoluta. Muy a menudo no es más que una licencia que se toma el autor para
alienar —y maltratar, incluso— a sus lectores. Esa escritura, con harta frecuencia, nos
despoja de cualquier noticia acerca del mundo; se limita a describir una desierta tierra
de nadie, en la que pululan lagartos sobre algunas dunas, pero en la que no hay gente;
una tierra sin habitar por algún ser humano reconocible; un lugar que quizá sólo resulte
interesante para un puñado de especializadísimos científicos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<b><span style="font-size: large;">R. Carver.</span> </b></div>
Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-497816305378218171.post-61843915770390251992017-09-22T08:03:00.002-07:002017-09-22T08:03:48.991-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ky0xWTwLUFI/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/ky0xWTwLUFI?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />Mariano Gallegohttp://www.blogger.com/profile/00533792272516053121noreply@blogger.com0